A linha do horizonte

Talvez no fim do giro do globo, onde as últimas horas se demonstram rotineiras e inúteis, surge uma luz capaz de iluminar uma consciência obscura, um último clarão de idéia toma posse do corpo.

A percepção silenciosamente noturna, como um oceano feroz contra o céu de grafite, do qual se escuta ao longe o vai e vem das águas e acentua a sensação de mar presente, traz um fluxo de pensamentos que como ondas encharca meu raciocínio.

Assim como a areia macia de praia boa não nos deixa por si só, também necessito mergulhar em lagrimas, para que elas façam em minha alma o que o mar faz com a carne.

Sinto-me instigado a despir-me de todo pensamento duro que um dia após varias lutas contra o instinto, passou a habitar a parte inferior da ampulheta de minha memória.

Possivelmente hoje, quando tudo se mostra confusamente claro, possa eu ver o sol nascer atrás das pedras e iluminar com seu celestial brilho a primeira aurora nesse novo céu que vislumbro, que sofre uma metamorfose tardia, que há de transformar todo o cinza em um límpido azul infinitamente eterno.

O fluxo constante dos dias e a ilimitada imaginação deste pobre de espírito têm negado a ele a visão do dia que nasce. Essa venda intelectual necessita ser tirada, um suicídio moral e um novo ângulo de conduta talvez me façam perceber que após as ultimas horas vem as primeiras, e mais apaixonado que o choro de quem sofre é o sorriso de quem vive.

O mistério da morte que tão insistentemente ofusca o olhar da vida tem trancado a todas as chaves o segredo temporal escondendo a confissão derradeira:

O morto não é somente aquele que deixou de viver, é também o que ainda não nasceu. A vida é o horizonte.